Spät im Club, der Bass dröhnt durch die Wände. Er schiebt die rothaarige Tänzerin in den engen Waschraum, knallt die Tür zu. Spiegel beschlagen sofort. Rock hoch, Slip zur Seite, er rammt sie von hinten gegen das Waschbecken. Jeder Stoß klatscht laut, ihre Titten wippen im Takt. Sie keucht „fester“ ins Glas, Lippenstift verschmiert. Er packt ihre Haare, zieht den Kopf zurück, hämmert tiefer, Wasserhahn wackelt. Letzte Sekunden dreht er sie um, hebt ein Bein aufs Becken, spritzt dicke Ladung über Bauch und offenen Mund. Sie leckt sich die Lippen, grinst: „Nochmal, bevor der DJ kommt.“ Pure Waschraum-Rohfick.